Осень мне прохода не даёт,
Встречи - заунывные разлуки.
Ждёт любовь, которая поёт,
К ней одной протягиваю руки.
Кто творец истории своей?
Мне такой забаве не предаться.
В комитете счастья голубей,
Я украл, чтоб ими восхищаться.
Белые они, как первый снег,
На защите и добра и мира.
Пусть летят из радости в успех.
И к границам вешнего разлива.
На одном дыхании с тобой,
В вышине, пусть даже не высокой.
Оставаться хочется собой.
И лететь к единственной далёкой.
Я не попрошу за всё и вся,
Мы во всём расставим точки смело,
Всё, что есть у нас и у тебя.
Будет всё твоим и всё на белом!
Осень мне прохода не даёт...
© Copyright: Сергей Гудилин, 2018
Свидетельство о публикации №118101604898
Свидетельство о публикации №118101604898
Рецензии