Порок

Гордец, бунтарь и небожитель,
Мудрец, прохвост и потребитель,
Дурак, простак и просветитель
Студент и друг, но лишь любитель.

Всё это в раз меня опишет,
Едва ты взглянешь на людишек.
В сравнение истину познай,
Но сути так и не достань.

Мы все едины в суете.
Но все лишь гаснут в матовстве
Едва войдя в большой поток
Из всех, кто нас не уберёг:
Людей, родных, друзей и близких
Высоких, странных, статных, низких
И даже тех, кого ты знал.
Порок, что каждый испытал,
Порок, что я вам предрекал,
Но кто я всем вам тут? Пророк?

Я памятник не становлю себе,
Не жду отдачи я от вас.
Лишь подарите счастье мне,
Чтоб стало больше жажды глаз.

Вы продаёте - покупайте,
Берёте, жаждете - сливайте.
Земля для вас - публичный дом
И каждый, будто продан в нём.
Но вы не к ним,
Вы далеки
От сих пристрастий и страстей
Вы будто знаете про всех
И, кто не вы, в том сразу грех.

Сучки и щепки - ваша суть.
В лесу мы, в джунглях мы живем
И нет тут без греха, подъём!
Закон миров здесь - мрак и жуть.
И большинства судьба проста:
Родился, вырос, обучился,
Нашёл работу, поженился,
Родил, построил, посадил,
Проспал, бежал и получил,
Тут встал, кольнуло вдруг, устал
Присел, попил, поспал, настал.
Настал тот миг,
Что смерти есть предвестник
И лишь тогда подумал ты:
Как классно было бы в том месте,
В тот час признаться ей в любви,
Когда сознание столь юно,
Когда душа ещё добра,
Когда жива ещё натура
И не лежишь ты у гроба.

Мы существуем, прожигаем
Ту жизнь, что для души дана.
Нет, мы не бережём, теряем.
Теряем всех и вся, до дна.
Людей, возможности, надежды,
Мечты, порывы и пути.
Пути, что в нашей жизни мрачной,
Могли бы скрасить всё. Увы.

Прогнувшись той системе раз,
Уже не сбросишь ты балласт.
Ты пропадёшь, прогнешься, сгинешь
И принципы свои отринешь.
Ты будешь куплен за iPhone,
Ты сделаешь им всё, что скажут,
Ты не найдёшь свой патефон,
Тебе дорогу всю укажут,
Тебе найдут замену в миг,
Лишь дашь душе своей поблажку
И скажешь, что твой мир поник.

Судьба, и сердце, и пристрастие,
И красота души, и счастье,
И та любовь, что будоражит,
И те мечты, что сердце вяжут.
Всё это стоит не богатства,
Не денег и не всех побед.
Всё это стоит жизни рабства,
Что проданы за грош монет.