Бухта

Не знаю. Прошел день, неделя, месяц, год..
А жизнь так и плещет новыми впечатлениями
то падая вниз, то поднимаясь наверх. И я уже не
знаю, что будет дальше.. Чем дольше мы не видим
друг друга, тем слаще предвкушение встречи, и эти минуты томления в душе уже стали обыденностью.;
Реки мыслей растекаются как масляные краски на
холсте, а я рисую новые картинки. А мысль взлетает,
и летит, и летит, пока не находит себе применение и
не выливается на страницы новыми историями,
которые потом можно будет рассказывать своим
детям. ;Это как только что взлетевший самолёт, как турбулентность, когда душа отрывается от тела и ты чувствуешь что вот-вот оторвешься от неё, но...;

Каждую минуту мы стареем или взрослеем, не знаю,
но жизнь бежит и бежит неустанно, беспощадно съедая все на своем пути и нам остается лишь помнить.
Помнить все: детство, маму, папу, бабушкины пироги, первые впечатления, любовь и слезы, подъемы и
падения с синяками, и огромный жизненный
шрам-опыт, который никогда не пропадет с поверхности души.
То, что осталось здесь — то осталось здесь навсегда. То, что случилось на наших глазах — останется нам. Лишь маленькие детали будут напоминать о моем присутствии. Мы все связаны невидимыми нитями, которые спустя много лет потянут нас друг к другу... Лишь бы не оборвалось...