За жизнь мы принимает то,
Что нас страшит, волнует, манит.
Она, порою, круглый стол
Где каждый руку к центру тянет.
А в центре высится бадья
Со смесью под названьем радость,
Но раздаёт её «судья»,
А он, как все, имеет слабость.
Тому черпак, другого гнал,
Тринадцатого не заметил
И от чего, всегда он знал,
Толстеют собственные дети.
Стол
© Copyright: Борис Сазонов, 2018
Свидетельство о публикации №118101602525
Свидетельство о публикации №118101602525
Рецензии
