Портрет

В той комнате всегда висит её Портрет.
Он входит тихо и ложится на диван,
И вспоминает, что уж очень много лет
Ее лица он рядом не видал.

Не на портрете на стене, живую.
Ту, что смеялась звонко по утрам.
Ту, что не громко ласково воркуя,
Готовила ему обеды. И по вечерам

То пироги вдруг испечет с капустой.
А то носки ему начнет вязать…
И понимает - без нее так грустно,
Но ничего уже не может ей сказать.

Он не ценил любви, что для него пылала.
Искал он счастье в меркантильных снах.
И вот теперь она совсем пропала.
А он не стал искать, подумаешь, пустяк.

А оказалось, без нее нет жизни…
Но к сожаленью поздно понял он-
Она его тогда ждала, любила.
И для нее он был  не сон,

Не заблужденье, не несчастье,
Он для неё был миром и землей.
Она мечтала только с ним о счастье,
О той любви о женской, неземной.

И вот теперь лишь от нее остался
Ее портрет из тех далеких лет.
Где он в любви ей так и не признался.
И встретил без нее свой жизненный рассвет.

И в комнату он входит тихо, не спеша
Подходит к той стене, и смотрит на портрет.
И очень хочет верить, что она одна.
И так же ждет его, спустя десятки лет.
26.09.18