Акварели

Она совсем не радовалась лужам,
Скрывающим неровность под ногами.
Тихонько шла, спокойно, безоружно
Усталыми, но легкими шагами.
И туфельки дешевые сырели.
А дождь писал изящно акварели
На лицах молодых, чудных, не очень;
На зонтиках, на трубах водосточных.
Он прятался в прическах и корзинах,
Разглаживал у девочек оборки
На платьицах. А чьей-то новой шторке
Менял цвета с мышиного на синий.
И если на щеках он видел слезы,
Грустнел и плакал вместе безголосо...

На ушко ей он напевал про страны,
Где был таким же слабым, утомленным,
Но гостем долгожданным и желанным.
Она же улыбалась удивлённо
Как будто легче Нежной становилось,--
В глазах прохожих появлялась милость
И даже непривычная весёлость…
Ах, милый дождь, случайно ты не холост?
Отряхивая ласковые капли 
С волос и намокающей одежды
Она, о чем-то думая, неспешно,
Ушла в район цветов и сочных яблонь,
Где дождь, всё так же, пишет акварели,
В прошедшем Сентябре или Апреле…