Провинциальная пастораль. III. пл. Банковская

Мимо ДК и СИЗО, и роддома,
набивших оскомину,
мимо железки, лачуг неброских
вваливаю как Бродский,
чаевничаю у вокзала,
встретил парнишек из зала:
семь утра, пьют пиво в обществе бичух,
"В здоровом теле - здоровый дух", -
ну, это бабушка надвое сказала.
У молокозавода тормознул на светофоре,
подумал о южно-китайском море,
филиппинских телках, песне группы "Кровосток",
как Хриплый заехал на третий срок,
а Юрка-сосед подыхал от туберкулеза...
сигнал Паджеро вывел меня из коматоза -
люди делают новых людей и немного наличных,
пока путаешься в мертвых листьях,
словно в лобковой волосне
у осени, которая дает всем.
Раздавленная инсулинка у памятника Смирнову -
альтернатива спиртному для белой швали,
в кустах дворняги толи еблись, толи срали.
Очередное утро рабочего дня российской провинции,
в сторону рынка прошелестел наряд полиции,
ему навстречу маршрутки до Петрушино, Красного Десанта и Плодосовхоза,
томный запах навоза от торговок из близлежащих сел.
Сплюнул жвачку и через мясной павильон пошел.
Потом через сквер, где когда-то под луной
обжимался с той, которая так и не стала моей женой,
а Палыч за всем этим наблюдал устало...
Все достало!
У пожарной части разваливаюсь на части,
а мог бы жить счастливо.
Или не мог...
Бобик сдох, да и моя незавидна роль.
В этом городе только Александр Первый тушит
папиросу о Госнаркоконтроль.