В тишине слышен шепот потерянных листьев
И часов монотонный и пресный набат...
Замедляется ритм затухающей жизни:
Что-то веское ждет у сумрачных врат...
Догорает свеча, остывает в стакане
Крепленный остатками спирта мой чай...
Хотелось так много... Но в этом романе
Коротком, как память, лишь слово: "Прощай"...
В сознании мутном проносится эхо,
И ядом своим угощает всласть страх...
На миг забываясь, я слепну от смеха:
Что прахом пришло, уйдет вновь как прах...
Становится грустно и холодно тоже...
То ветер гоняет по снегу листву,
Я чувствую жизнь касанием кожи,
Но ощутить никак не могу...
Замедлился ритм, врата мне открылись...
Часы, отсчитав холодный набат,
Как будто случайно остановились...
Как жизнь... в чем сам я, увы, виноват...
В тишине слышен шепот потерянных листьев
© Copyright: Фокин Дмитрий Сергеевич, 2018
Свидетельство о публикации №118101506696
Свидетельство о публикации №118101506696
Рецензии