Как сорок лет назад

как сорок лет назад твоя печаль
живет и не дает тебе покоя.
ты каждый день хлебаешь горький чай,
и пьёшь вино, до одури, сухое.
на сердце на твоем давно оставила печать
та грусть, та жалость,
та тоска и радость.
мы все не можем линию начать,
хоть гнем ее до судорог руками,
мы все не можем это прокричать,
хоть бъёмся каждый день с тобой плечами.
твои сухие волосы как милость,
и гладить их... веками это длилось,
хоть пробегала лишь пара минут.
я знаю, никогда мне не вернут,
моих живых и невесомых пальцев,
в который раз камнями лишь забьют,
и прямо в душу, в сердце наплюют.
тебя нет рядом. я пишу. мне легче.
и каждый раз мне кажется, что я
пытаюсь эти чувства прямо в грудь, покрепче
к тебе, с любовью, даже с наглостью загнать
прости, так горько от того,
что никогда тебе их не узнать.
у меня сохнут губы как брусчатка,
лежащая среди живых камней.
у меня каждый раз с тобою опечатка,
и остановка, и печаль, и взятка,
которую не хочется отдать.
и хочется тебя скорей обнять,
и хочется тебя скорей забыть,
меня верней от жалости убить,
чем это пойло натощак все пить.
мне хочется в тебя просто упасть,
как в теплые, подводные теченья.
откуда же мне знать, какая власть
скрывается в твоем прикосновеньи.
какая нить все тянет тебя к страсти,
которую я так хочу отдать,
почувствовать, как ломятся запястья...
и время поворачивает вспять...
ты трогаешь мое плечо. оно в песке,
внутри же у тебя душа в тоске.
тебе все хочется, все хочется касаться
моих больных коленей, щек и рук.
дыханье теплое. прибой. и сердца стук.
ты гладишь мои ноги, как ребенок,
ты все боишься потерять меня.
на пляже никого кроме тебя,
и парочка твоих влюбленных рук.
и я как тень в твоих глазах, мне страшно,
что это был последний, тяжкий вздох.
я не могу, мне ни к чему и не по летам,
терять вот так вот голову от мук.
но каждый раз иду домой по тропам,
где мы когда-то не могли оторвать рук.
©