***

Желто-красным ковром запорошено,
С веток то рядом, то сплошь с листвой сброшено
Наше дождливое, непостоянное
Красками яркими, (иногда "пряными"...)
Греются горькой воскресными пьяные...
Шарят в карманах, - (и  все на "карманные"...)
И не найдя, просят, снова до пятницы,
Чтобы забыться, или расслабиться...
Славятся своим пропИтым, иль прОпитым,
Светлым, иль темным - Но всё-таки опытом.
Оптом из Питера холод с приветами...
И нараспашку, (иль вовсе раздетыми),
Бродят по свету в поисках истины.
Тропы протоптаны, годы просвистаны...
Предали дети, и жены оставили,
Даже друзья ничего не проставили...
Внуки и вовсе в глаза их не видели...
(Кстати, тем самым их очень обидели).
Не вспоминают их на дни рождения.
Нет понимания, - лишь осуждение.
Светят огни - то в глаза, а то в души им.
Где-то надеждой, а где - равнодушием...
Истина рядом, за барным, за столиком:
ТРУДНО БЫТЬ БОГОМ... ТРУДНЕЙ - АЛКОГОЛИКОМ.