Три по Восемь
Зажигательный.
Мысли кучкой пролетали мимо,
Отчего-то путалась строка.
В голове торжественно дурнина,
Лихо отплясала гопака.
Вот туда-сюда, опять сначала,
От такого испытал я шок.
Что –то про начало и мочало,
А в итоге, вот такой стишок.
Тоскливый.
За окошком слёзы непогоды,
Мысли поглотил сплошной туман.
Кучею свалились все невзгоды,
А в руке наполненный стакан.
Хмарь в душе, осенняя промозглость,
Нагнетает мрачную тоску.
Горечью вонзилась безысходность,
Выдавая скучную строку.
Мнительный.
Это ж надо, вроде то и это,
Может даже жуть, или не жуть.
Вроде было и не стало лета,
Осень желтью наполняет суть.
И погода, словно непогода,
Вроде холод, но слегка тепло.
Звёзды ярко светят с небосвода,
Или тучей их заволокло.
© Copyright: Шпаков Юрий Владимирович, 2018
Свидетельство о публикации №118101501844
Свидетельство о публикации №118101501844
Рецензии