Выше Высокого Тоскою полнятся.. Полевая грусть

     Полевая грусть

Ах бедные, мы так страдаем
За свой истерзанный народ,
Что заодно с ним пропадаем
В страстях и пьянстве каждый год.

На наши свежие могилки
Цветы потомки принесут
И с неба спросят недоимки,
И кулаками потрясут.

И продолжая наше дело,
За нашу память будут пить,
Болеть за душу бренным телом
И покаянно слёзы лить...

Тоскует, зарастая, поле
Не по стихам, а по рукам,
Грустит по хлебному раздолью,
По молчаливым мужикам.


Рецензии