Безвольной скомканной бумажкой,
Французский аромат храня,
Летят проблемы мои тяжкие
В огонь кленовый сентября.
Смотрю ей в след и улыбаюсь,
Как раб свободный от оков.
И в том, что был рабом не каюсь,
Но и к свободе был готов.
***
Нет праздника, а мысли праздные.
Из них конкретной не одной.
Такие в сентябре заразные
Дни осени летящее- золотой.
Об этом в кресле повздыхаю
Накинув плед свой шерстяной,
И стану слушать как порхают
Слова и листья надо мной.
***
© Copyright: Алекс Колесников, 2018
Свидетельство о публикации №118101407762
Свидетельство о публикации №118101407762
Рецензии