Весенний цветок голубой

***
«Рокот хмурых небес прокатился над городом глухо"
Облака над моей головой проплывали, конечно, не зря.
Осень – дама с метлой.
Осень – ведьма.
Глухая старуха.
Обрывает листы пожелтевшего календаря.

Ей стихи ни к чему.
Она против аккордов мазурки.
У нее что ни день – то грустней и плаксивей прикид.
Осень.
Горечь.
Костры.
И бельчат темно-серые шкурки.
Остывающих чувств ярко синий, густой цианид.

Осторожно пройду мимо черных, прожорливых капищ.
Мимо старых галош,
Мимо свалок,
Трухлявого пня.
Мимо пыльных арен
И грозных военных ристалищ.
Осень…
Тушки гусей в ресторанах лежат октября.

Не стели мне туман.
Не шепчи что-то жалобно-грустно.
У меня передоз от подобного рода тоски.
Осень – гонит гусей.
Улыбается нервно-искусно.
Вяжет для января теплый шарф, рукавички, носки.

Ей стихи ни к чему.
Она против аккордов беспечных.
У нее что ни день, – то цыплят пересчет роковой.
Пряный запах,
Костры.
Понимаешь, что все быстротечно.
И твердишь словно мантру – «Весенний цветок голубой»