На бессмысленном поле

В крови клинок до самого эфеса.
Врагами надвое разрублен щит.
Звенящее «Сопротивленье бесполезно!»
На языке чужом в висках стучит.

На поле мертвецов, наверно, больше,
Чем неуверенно стоящих на земле,
Чем раненых, лежащих, корчась,
Чем ренегатов, растворившихся во мгле.

Равны два воинства по силе и отваге.
Но вот земля, на коей мы стоим,
Сошедшиеся в кровожадной драке,
Не наша, да и, в общем-то, не их.

Как мы вообще сегодня оказались
На этом поле, вдалеке от дома?
Чья злая воля пальцем указала:
«Руби с плеча, нет выбора другого!»?

И я рублю, и враг не уступает.
Все понимают: мы или они.
На поле брани жизнь свою теряют
Не генералы, не министры, не цари.

Сегодня здесь не будет победивших.
Таким полям победа незнакома.
Она здесь для сословий наивысших,
Для пополненья сундука чужого.

Мы продолжаем бой, лишенный смысла –
Никто здесь не желает погибать.
Теперь нет шансов нам остановиться,
Но лучше было б и не начинать.