А вы живите

Вы, верно, помните весенний сад?
Дурачась, мы гадали на монету.
Я говорил, а вы смеялись невпопад
Тюльпанов красному либретто.

Я "решки" ждал... Но выпало "орлом".
Я тяжело, а Вы легко расстались.
И долго не случалось встреч потом.
А вскоре вы внезапно обвенчались.

Как жаль, что Вы совсем ещё дитя!
Где Вам понять чужие муки,
Когда не видеть ни распятого Христа,
Ни клиньями проколотые руки.

А я истерзанных на фронте зрил.
Но всё пустое, ведь недобрый идол,
Затея на земле кровавый пир,
Христу в бессмертие путевку выдал.

И мне иное ни к чему...
Иисус за веру был распят, а я любовью.
И суждено пролиться потому
Ему давно, а мне теперь на землю кровью.

Побрившись, гордо вытянусь во фрунт.
Наган уважу роковым патроном.
Затею офицерскую игру,
Как той монетой, где-нибудь за домом.

Не грех, ко лбу приставя пистолет,
Спустить курок в дурном порыве.
Чтоб эхо вскинулось тревожным: - Нет!
И вслед затявкало плаксиво.

Под стон сорвавшейся листвы,
Раскинув руки, повалиться навзничь.
И чтоб уста остатками мольбы
Печально небу улыбались.

А вы живите с черной метой.
Но лишь завидя алые цветы,
Припомните звон брошенной монеты,
"Орлом" упавшей на мои мечты.