Приехал в Бостон Зяма
И в рифму застрочил,
Восьмая ждёт программа
Райкомовских педрил.
Стучал по телефону,
Почувствовав лафу,
Про пятую колонну,
Про пятую графу.
На дядю особиста
Полвека отпахал,
Союз - асталависта,
Салям, родной кагал!
Платите мне, пиндосы,
За тихий голосок,
За кляузы, доносы
На схлопотавших срок.
Таков уж Зяма Мразин,
Ваш бостонский пиит,
Пускай не Степа Разин,
Но жалом даровит.
Язви да ядом потчуй
Слюнявых эпиграмм,
Кади землице отчей,
Жандармам и царям.
В журнальчике он хает
Коллег исподтишка,
Лишь памперсы меняют
Медсестры из ЦК...
А Зяме что? Из Бельц он,
Румынский стихоплёт:
Ему что путч, что Ельцин,
Что Путлер, что Пол-Пот.
Зяма Мразин
© Copyright: Григорий Марговский, 2018
Свидетельство о публикации №118101308558
Свидетельство о публикации №118101308558
Рецензии