Вы таете, милая, таете
В дали перемолотых грёз.
Клейменые души латаете,
Мою не берёте всерьёз.
Моя – то, собою само,
Затёртая пылью дорог
И просится, хочет домой,
Присесть на родной порог.
А там на пороге лужа
И осень в пустом шкафу.
Я рушил и буду рушить
Всё то, к чему прихожу.
Вы таете
© Copyright: Никита Александрович Борзов, 2018
Свидетельство о публикации №118101307407
Свидетельство о публикации №118101307407
Рецензии