накатило с Буковски - сборник

                Зачем припёрлись?

Зачем припёрлись? Вас кто-то звал? Уж точно не я - рядом с вами  я умираю от одиночества и скуки и начинаю жалеть себя, зачем вы припёрлись, суки? Поглазеть? Пошушукаться? Для приличия? Идите на ***! Ничего личного. Когда я подыхал под вашей дверью от голода, вы кормили меня советами разного рода, по сути, как преуспеть в этой жизни - идите  и преуспевайте, а я - как обычно... Не заставляйте меня подниматься, я и так начинаю сомневаться в реальности происходящего: вы почти живые, но всё же не настоящие. Это вам не очередные семейные посиделки в ожидании шашлыков и стейков. Я хочу побыть с теми немногими, кто мне воистину дорог... Идите на все четыре стороны - это мои, а не ваши, похороны!..
                Р. Крузо
Его квартира - необитаемый остров, полна тараканов-аборигенов на полу и на стенах - они к нему в голову ползают в гости, а он с педантичностью джентльмена их выдувает с помощью фена и загоняет в перегоревший тостер чтобы, встав на колени, поведать им о сжатии  вселенной и переменной Планка, затем у него падает планка и трясутся руки, не знавшие мыла: он ищет следы человеческого присутствия в слое пыли. Сегодня пятница, но не совпало, а в среду он видел оттиск сандалий... И лёгкий запах духов и скандала... В этом, конечно,  замешана женщина - ошеломляющая затрещина - с луной она появлялась и исчезала и к утру от неё оставалось так мало... Кривясь и кривляясь от боли в затылке, он вложит  с надеждой в пустые бутылки свой свёрнутый  крик на бумажных клочках, зальёт сургучом и поставит печать и будет бросать из окна в мир посланья, случайных прохожих тоской своей раня…

                Накатило
"я сидел попивая вино
     и наблюдая как 2 голубя страдали и любили друг друга
     на горячей крыше"
"нам дали консервы, но не дали открывашек"
"так что будь аккуратнее
     когда наклоняешься"
Чарльз Буковски
Накатило, ох как накатило... Я ранен, мозг требует никотина,а это кранты, сосуды и так ломки и вот я в объятиях никотиновой ломки. 5 бутылок джина и столько же водки - и всё пройдёт, но я не Буковски,чтоб в перманентно крашенной красотке искать глубину и перемывать кости соседям, котам, голубям на крыше, правительству, бармену, вчерашней рыжей, в надежде, что кто-то меня услышит, но в ответ шуршат тараканы и мыши - их в этом доме несметные тыщи - иногда я чувствую здесь себя лишним, когда ухожу  - никто не ищет. На улицах снег и дождь, пожары и землетрясения, полицейские и нарушители дорожного движения,  попавшие в камеры предварительного заключения и предварительного слежения, вот шприцы в подворотнях со следами недавнего СПИДа и разбитое зеркало заднего вида, пей до дна, здесь дно, здесь ни ваших, ни наших, здесь все жестяные и нет открывашек, к тому же срок годности многих просрочен, а может у всех - я могу быть неточен...
Нагулявшись и получив по морде, на диване протяну ноги в дырявых носках с немилосердным духом, будет делать дырку в мозгах гиперактивная муха - она герой нашего времени: суетись, жужжи, чтобы заметили, а я лежу и плюю в потолок натурально - тунеядец, распутник и имитатор твоих оргазмов, тобой постриженный безобразно отупевшей машинкой в простуженной ванной, тебе отплативший площадною бранью, я - вышедший из себя и в тебя вошедший и хотевший в тебе оставаться вечно, наблюдая, как 2 голубя страдали и любили друг друга на горячей крыше... я говорил... ты говорила... я... ты... мы могли бы быть чище...
Накатило, ох как накатило... Я ранен, мозг требует никотина... Всё, я завязал... Не ясно?!! В этом мир лучше остаться грязным, чем поднять с пола мыло…
                Юрик Ухты


Animals! Ублюдки! Мразь!
АтЕм кулям*
Animals!
Вы все животные, ёб вашу мать!
Орёт бывший лабух, ужравшийся в сиську, своим соседям и демонстрирует письку, затерянную в седых мудях. Он ещё тот мудак, этот еврей из Бердичева, с красной рожей, как будто приспичило, а ему приспичило покуражиться, доёбываясь до всех и каждого - не зря у него нос свёрнут влево - не сомневаюсь, сломали за дело, вообще-то он тихий, от водки смелый и сам мало похожий на чела. Голубоглазый, мелкомасштабная копия Добрыни, он погряз в долгах, пьянке и безмерной гордыне: он избраный х-й, остальные - гои, он - творец и оттого так гордится собою, гордится, не выходя из запоя, летом, осенью и зимою, да и весной не предаётся самобичеванию - не то у него воспитание, да и климат в Израиле ровный: сезон дождей, потом жара по-полной, а это рождает жажду, которую не утолить, однажды у него подкачало сердце, перестало качать и бряк - обширный, на всю общину, инфаркт. Другой бы сдох, а он - нет, врождённый порок и иммунитет к добру, значит и я никогда не помру, буду жить, как и он, надеждою детской, что у меня - мотор, а не сердце и ваще я -  бессмертный, при яйцах кащей и постиг, как и Юрик, изнанку вещей: основа основ  - H20, в молекуле этой  - весь мир, ого-ого, вся информация скрыта, особенно, если вся водка допита и в ведре иссякло давно виноградно-самодельное вино. Юрик по жизни стоик и мистик, так и сыпет на столик пепел и мысли, хотя для этой цели есть блюдце, в котором всей группой мухи ебутся и от удовольствия дружно жужжат, а воздух спёрт - кем спёрт?  - и зажат между самодельных полок и кроватью в пол-зала - на ней у хозяина долго сосала, зафиксированная видеокамерой, старуха с потерянной где-то там талией, и с трудом несгибаемости добившись, болтала потом своей грудью отвисшей - про неё он говорит:  дура,  его страсть другая - аппаратура: усилки, колонки и прочая хрень, перечислять которые лень, предназначенная для звукозаписи, ну и та что в тарелке, для закуси. С Юриком тут, вдали от мороза, случилась странная метаморфоза:  ресторанный лабух, что поразительно, стал художником, а заодно композитором. Полу-Дали, полу-Бетховен, он занят созданием новых ***вин. Юрик - новатор, хотя и не молод, он против любых перспектив и мелодий, но всё же боится зайти в интернет и он гол, как король, и раздет, как эстет. Весь в поисках новых прекрасных гармоний, Юрец источает повсюду аммоний, он бросил семью и один, яко перст, макает тоску с кабачком в майонез. От сумрачных мыслей однако не жухнет, по-детски восторженно выкрикнет: ух ты!  - когда иногда просыпается трезвым не здесь и не там, а застряв где-то между...


* вы все(иврит)
                Аллё, гараж!..
Лопнула, да что там - взорвалась трубка охлаждения: из неё пролилась и зеленеет без движения где-то снизу ядовитая желчь антифриза. Пол гаража промазучен и щедро промаслен, кругом вековая ржа и геологические слои грязи, в которой завязли скелеты м-м-м-м-м-моторов и н-н-н-н-н-радиаторов, а о-о-о-о-о-о-о колёсные диски на удивление чистые - грудой в багажнике памятника Форду - он застыл разорившимся лордом, ветхий, но гордый рядом с корейским микроавтобусом, стоящим на ободах, как последний нищий: его дело - швах: оторвано днище, видно, наехал сдуру на мину или столкнулся с арабским глобусом, на котором Израиля нет в помине. Тут же стопкой о-о-о-о-о-о шины и дырявое ведро у ржавой калитки с цепью на замочке хлипком: на цепи той ни пса, ни кота, а тропа за калиткой ведёт в никуда…
                электрон
я блуждающий электрон вне напряжения общего тока, свободный, с другой стороны - одинокий, получастица и полуволна, размазанный по орбите, сам бивший других и битый, этот мир узнавший сполна, чтобы во всём сомневаться: элементарно, Ватсон, не значит, что всё понятно, я утверждаю обратное:  каждый из нас инструмент познания, искажающий мироздание своим любопытным носом, порядок крушат вопросы, вещи теряют своё назначение от поиска смысла: учение не свет, а разрушение, ведь миром давно правят числа: холодные и бездушные, как космос, вместо успокоительного жуём лотос -  спасительная метаморфоза спрятаться в тёмном чулане склероза от своих и чужих проблем: я там глухо-слепо-бесчувственно нем, забыв, что живу я с просроченной ксивой и во взглядах моих нет совсем позитива: иногда я и сам не рад нести отрицательный этот заряд, мне бы угомониться, перестать гнать волну и стать частицей, устойчивой и капитальной, положительной или нейтральной, занять тёплое место в атоме, а лучше в молекуле, чтобы другие по сферообразным орбитам бегали, а я сам пребывал в покое... покой? это что такое? магнитом влечёт непонятная сила: ускоряюсь, как гонщик в автомобиле, и бьюсь со всей дури в какую-то стену... во рту привкус аннигиляции... не учёные - папарацци... с электроном блуждающим сладили: размозжили в своём коллайдере…
Бред, навеянный безвременно угасшим калькулятором
Калькулятор сломался
и в нём застряли
потухшие числа
и дегенеративные мысли, 
хотя едва ли
под руководством стандартных функций
выдержит мой умишко куцый
и организм - жертва дисфункций
и растройств,
от которых разуму туго пришлось.
Из всех математических действий предпочитаю бездействие.
Что может быть человеку полезнее,
чем избегать ему не свойственных функций:
властей, начальства и контрибуций.
Даже ноль и тот не вскочит на мутном стекле дисплея,
а у меня уже давно минус, о нуле и мечтать не смею.
Я предпочитаю слова всяческим мерзким числам,
от которых ломит затылок и по ночам не спится,
я завидую тем, кто успел спиться
ещё до того, как встал из гроба труп капитализма.
Это всё от пессимизма,
но такой уж я уродился,
не раз и не два головою об стенку бился
и о другие немягкие предметы  -
у меня свои приметы
на этот счет:
"Обед", "Закрыто", "Переучёт"...


                Человек-калькулятор
Калькулятор сломался
и в нём застряли
потухшие числа
и дегенеративные мысли,
хотя едва ли
под руководством стандартных функций
выдержит мой умишко куцый
и организм - жертва дисфункций
и растройств,
от которых разуму туго пришлось.
Из всех математических действий предпочитаю бездействие.
Что может быть человеку полезнее,
чем избегать ему не свойственных функций:
властей, начальства и контрибуций.
Даже ноль и тот не вскочит на мутном стекле дисплея,
а у меня уже
В моей голове единицы и нули - ничего лишнего,
а потому и в жизни у меня всё отлично.
Ненужных слов и понятий не храню по извилинам,
мне больше нравятся прямые линии,
а всяческие окружности и округлости
человека моего положения толкают на глупости
и иррациональности,
а я калькулятор по национальности.
                кто я такой

кто я такой, чтобы спорить с Буковски?..
я не жёсткий бунтарь и мир мой плоский…
я не был на дне, но бывал к нему близко,
меня это пугало как выпадение диска -
все эти чокнутые художники и поэты,
они неслабо бухали, ведь они же эстеты…
безденежные, беззубые - полный трэш -
жили в мире иглы, грязных ног  и надежд…
романтика?.. сборище слабых и сирых,
бутылки, бычки - их ковёр для квартиры,
доступные женщины в метровой доступности -
романтика как проявление глупости…
кто я такой, чтобы спорить с Буковски?..
но не дам свою жизнь искромсать на полоски…

                больше не хочу

больше не хочу косить под Буковски,
изображать из себя крутого чертовски,
я - не бомж, не загоняю дрянь в вену,
я такой же как вы - обыкновенный…
не бухаю всю ночь, не затрахан ****ьми,
утром мне на работу со всеми людьми…
как Буковски хотел бы проснуться к обеду,
когда тёлка из бара приступит к миньету,
но я не такой, тридцать лет как женат,
и с женою смотрю в интернете котят…
у нас с Чарльзом нет на земле общих тем,
я всего лишь поэт, он - поэтище, мэм…

            у меня другой опыт

у меня другой опыт, могу поделиться -
я охранял тех, кто пришёл напиться,
сидел на высоком стуле у стальной двери,
где ни вывески, ни надежды, ни веры…
приходили люди и уходили -
о чём-то болтали и что-то там пили,
от них разило алкоголем и одиночеством,
желанием разделить своё одноночество…
битком набито, а для них пусто,
даже мне становилось немного грустно,
им тепла людского хотелось так сильно,
что они ждали давки для связи тактильной,
а кто-то потом напивался и плакал,
иногда случалась пьяная драка…
я их цербер и страж, сторожил врата ада,
их жалел - мне вот так веселиться не надо…
перед тем, как закончу ночные наброски,
я открою вам дверь в бар крутой “у Буковски”...

                Одиночество вдвоём

За дверьми переполненных баров, с их вечным сумраком и темнотою, где тебя музыки глушат удары, одно одиночество ищет другое. И каждый вечер походкою смелою, вечной невестой - вся в белом из раза в раз, входит она, чей любимый цвет - белый, в бар на углу в тот же самый полуночный час.
Как и она, я из грустного племени абсолютно одинокого большинства. Мы болтаем, встречаясь, с ней время от времени, как два одиноких - чужих - существа. Потому откровенно, как попутчику или лучшему другу, она может мне рассказать обо всём иль точнее почти обо всём: о прошлых романах,  вчерашних любовях и заколдованном круге из встреч и разлук и, конечно, о новом герое своём...
От запредельной концентрации одиночества не хватает воздуха в нашем клубе одиноких сердец. Душно. Пора по душам покурить. Мы вышли на улицу, у входа стоим и дымим там без продыха, пока песня пойманной птицей к нам с криками рвётся настойчиво изнутри.
Несмотря на все расставанья, сказала, она не готова отказаться от мыслей о принце на белом, как в сказке, коне, хотя он ускакал от неё, она верит, появится новый, чтобы всё же жениться на белой прекрасной принцессе, на ней.
«Кого любишь, порой равнодушны к тебе, а тобой очарован, кто и даром не нужен... Сколько было подобных моментов в судьбе! А с годами становится хуже и хуже, словно чьё-то проклятье лежит у меня на челе...»
И уклоняясь от комплиментов, из сочувствия выданных мной, сразу став удивительно меткой, в урну бросила фразу  - с бумажной салфеткой  в подтёках туши:
«Послушай, мне и самой головой надоело биться об стенку, но лучше уж быть совершенно одной, чем одинокой  - с кем-то».

                ***      

Хроническое одиночество
Заводит собак,
Острое – режет вены
На обеих руках.

                ***
после себя карнавал оставил
на тротуарах обрывки лент,
пёстрый мусор, любовь без правил
и мишуру всех прошедших лет…
застрял в ушах барабанный рокот,
взрывы петард и счастливый смех,
музыка всюду, танцует кто-то,
и все любят каждого, каждый - всех…
прилипли к коже весёлые блёстки,
ноги всё ещё исполняют па,
но праздник ушёл и его обноски
уносит куда-то хмельная толпа…

                ***
я -  настоящий или нет?..
на ощупь состою из плоти…
я настоящим быть не против,
но если это только бред?..
и я  - волна, далёкий свет,
обросший по дороге грязью,
бывает грязь разнообразной
от солнц, галактик и планет…
давал ли, не давал обет,
ненастоящим быть ни разу?..
во мне есть высший? низший разум?..
он мне передавал привет?..
нельзя стать кем-то по заказу
и подглядеть нельзя ответ…