И не пишутся яркие строки,
И не клеятся в ряд слова.
Мы же, люди, всегда одиноки.
И такими будем века.
Для поэта будни тяжелые,
Как спасение, в жизни сухой.
Ну а если вокруг все веселые,
То писатель, будто слепой.
И счастливые дни без проблем
Словно клетка свободной души
Мне так нужен печальнейший плен
Что не дал бы мне руки сложить.
И не пишутся яркие строки...
© Copyright: Ксения Сараева, 2018
Свидетельство о публикации №118101306847
Свидетельство о публикации №118101306847
Рецензии
