Как много значит взгляд её,
Так мало значит взгляд её,
И жизнь проходит для неё,
В мечтах её, в тоске её.
Что я любил - всё не моё,
А размышлял - не то, не сё,
Мне было дарено жильё,
И то жильё - приют её.
Блуждая в образах её,
Я перекраивал быльё,
И то быльё, моё ль шитьё?
Иль прихоть странная её?
Пытаясь осознать своё,
Улыбчивое, но нытьё,
Я обнадеживал её,
Давая повод и плечо.
Но гармоничен ход её,
Дорога, чёткое лицо,
Беру я на руки её,
Смерть - целомудрие! Но чьё?
Как много значит взгляд её...
© Copyright: Иван Миронов 3, 2018
Свидетельство о публикации №118101303635
Свидетельство о публикации №118101303635
Рецензии