Бог простит...

Тебя сомнения не гложут,
ты взвесил всё до мелочей.
Ведь ты, по сущности, прагматик,
ты отдал предпочтенье ей.

Бежишь к молоденькой девчонке
из наших лет, из прошлых дней.
Ты так надеешься на счастье,
беглец, с разлучницей моей.

Ты ждёшь, что я сейчас заплачу,
тебя пытаясь удержать?
Нет, слёзы ничего не значат,
когда на чувства наплевать.

Ты даже на меня не смотришь.
Боишься, буду осуждать?
А я тебе напоминаю
на полке свитер тёплый взять.

На безымянном твоём пальце
лишь след остался от кольца.
И этот след, рубец на пальце,
начало нашего конца.

Твоя уютная обитель
захлопнет за тобою дверь.
Когда-нибудь ты пожалеешь,
и будешь тосковать по ней.

Бежишь от глаженных рубашек,
котлет, пельменей и борщей…
Ты, как нашкодивший ребёнок,
стоишь с вещами у дверей.

Кладёшь на тумбочку в прихожей
ключи с брелочком от дверей.
На самом деле, оставляешь
ключи от совести своей.

Наверное, тебе так проще:
отдал ключи и сон забыт.
Ты, уходя, мне тихо шепчешь:
«Прости». Отвечу:«Бог простит».

Там, за окном такая осень…
Пусть плачет по тебе она,
а я махну тебе рукою,
в путь провожая, из окна.

Пусть добросовестно размоет
дождь за тобою все следы.
А мне, как будто, легче стало
от шквала дождевой воды.

На подоконнике с вазонов
глядят сочувственно цветы.
Ах, чёрт возьми, насмешки ради,
забыл зубную щётку ты!

И эта мелкая вещица,
напоминанием дразня,
столь значима в моём сознании,
и так трагична для меня…