Баллада о презренном

Судить не мне -  ты свят или греховен .
Купи попа , коль вправду господин .
Попу не жалко для господ кадил ,
а мне в тебя и плюнуть неохота .

(А.Файнберг)



Быть может,я не тот,кого вы ждали.
Но принимайте уж таким,какой я есть -
Таким,каким поэта изваяли
События Страны,что многим месть

Внушили:коли те ретировались
От перемен подальше - за бугор.
Но как бы эмигранты ни старались,
Внушая Родине своей в стихах укор,

А всё-таки таких,как я - немало.
Что там творят,где их исконный дом,
Где патриотами их Родина рожала,
Не помышляя даже в мыслях об ином.
...
Не критикую эмигрантов - презираю !
Не это ли - причиною тому,
Что те,о ком с презрением слагаю,
Порой,спешат в стихах свою хулу

Мне предъявить,таланты напрягая,
Сводя на-нет бесценную шагрень,
Беспочвенно при этом полагая,
Тень наводя на призрачный плетень,

Что человек - как рыба,что поглубже
Нырнуть,коли проблемно,норовит ?
А потому:мне с эмигрантами о дружбе -
Резона нет,коли поэт - не сибарит,

Однако,толковать,к тому склоняя,
Ни мне,ни им ненужный разговор,
Претензии друг другу предъявляя,
Строкой рифмуя эмиграции позор,

Что никогда не будет по другому:
Пока я жив,то буду тех клеймить,
Что посвящают строки свои дому
Из-за бугра,предпочитая там добить,

Отпущенное время небесами,
Где сладко спится и не нужно,чтоб пожрать,
Трудится,пусть и почва под ногами,
Порою,так горит,что пребывать

На оной - без сомнения - чревато ...
Но:коль ты - патриот,то должен быть
Не там,где ностальгия - как расплата -
Ждёт беглеца,а там,где должен жить,

Творить,не покладая рук - трудится.
Иначе:обесценятся труды,
И станет бесполезною синица
В руке того,кто пядь родной земли

Поспешно обменял на заграницу,
Считая,что обрёл при жизни рай,
За журавля воспринимая уж синицу,
Которая,как ту не величай,

Но всё же журавлём,увы,не станет.
А это значит - смысла нету восхвалять
Всё то,что столь собой,порою,манит -
В обмен на то,о чём нам забывать

Вдали от Родины,конечно же,не стоит,
Будь признан кто иль только номинант -
Тем,что и днём и ночью беспокоит,
Сбежавший от земли своей талант.
...
А мой остался.Там,где он родился
И худо-бедно,но,однако же,живёт.
И,видно,так Господь распорядился,
Что тот берёт всех эмигрантов в оборот,

Когда и где бы с ними ни столкнула
Того с его хозяином судьба.
А я не помню,чтоб хоть в чём-то обманула
По поводу ли,нет ли нас она.

Ибо:и я,и он - к тому стремимся,
Чтоб излагать всё так,как оно есть.
И мнения при этом не страшимся,
Которое,порой,для нас - как месть.

Как месть за то,что,гнёзда потревожив,
Что свили эмигранты за бугром,
Публично факт стихом своим размножив,
За круглым место оставляем всё ж столом

Для всех,которых к дому потянуло,
А возвратиться нет уж,видно,сил ...
Но не для тех,кого как ветром сдуло,
Когда им край родной вдруг стал не мил ...

Для этих - однозначных эмигрантов -
Не будет места никогда за тем столом,
За коим для изгоев нет гарантов,
Предпочитающих не помнить о былом !


12 октября 2018 г .