Листопад. Каждый листик, как точка.
И за каждым крушение, рана...
Оторвался. Летит- многоточие...
Собираться настала пора нам.
Покружимся ещё в листопаде,
Разгадаем судьбы многоточки.
Я осеннему холоду рада,
Жарче будут последние ночки...
Листопад. Каждый листик тревожит.
Осень слезы смывает дождём.
Пусть зима нам надежды умножит-
Мы с тобою весну подождём.
Поздняя осень
© Copyright: Любовь Булгакова 18, 2018
Свидетельство о публикации №118101203088
Свидетельство о публикации №118101203088
Рецензии