Ни просвета, ни прогала - дождь стоит рекой...
Серый цвет лежит устало жёлтою листвой.
В горле ком, на сердце - кашель, лёгкий полумрак.
Это осень души косит, собирает мрак.
Мысли бесятся и злятся, оголяют нерв.
Не случилось - это правда, чёрный человек...
Любит, злится - не отпустит, так и будет плыть.
Собирать чужие пашни - этим будет жить.
Ни просвета, ни прогала - дождь стоит рекой...
© Copyright: Мадрид, 2018
Свидетельство о публикации №118101108629
Свидетельство о публикации №118101108629
Рецензии