Старый дом

               
Стоит  где-то в городе брошенный  дом: он грустен,
что окна (их шесть) заколочены в нём.
Здесь пусто,
в глуши, обитает он  где, никому невидим.
Глазами закрытыми  слёзы сочит  обиды.

Давно неказист, но крепок необыкновенно.
Спрошу у него, сколько бурь пережили стены.
И кто обитал здесь, в комнатах  старого дома.

Допустим, в нём  жил сибаритом Илья Обломов.
Иль, скажем, присев  у стола,  в сверхмодном шлафроке,
Онегин писал здесь посланий  изящные  строки.

А, может,  опыты делал в двадцатые годы
большой друг собак и «враг трудового народа»,
к тому ж – науки грядущей большое светило
(из пса сотворить человека  ему "не светило")...

Да, дом обитал, жизнь  бурлила ключом  когда-то,
Гостей принимали, хотя были небогаты.
Из окон вальс плыл и свет разливался жёлтый,
Весна любовалась на дом от зелёной ёлки.

Но вынесен был приговор - присудили к слому.
Жильцов отпустив к другому, с иголочки, дому,
Стоит он один - угрюмый, отверженный, нищий,
Как – будто фантом, и просто –  для города лишний.






Благодарность автору фото, позволившему
поместить его снимок над стихотворением.