Во храме дед, согбен и сед,
Перекрестившийся с размахом,
Вдруг осенил невольным страхом –
Во мне и грамма веры нет…
Его молитва – мне укор,
В его глазах - смиренья море.
О горе, грешной мне, о горе…
Моя гордыня – выше гор.
Желает каждый христианин
Тобой, Господь, усыновленья.
Но ни терпенья, ни смиренья,
Увы, не знает ни один.
А дед к подножию Креста
Припал, склонив свои колени.
И в том сомненья нет и тени,
Что он – в объятиях Христа...
Такое короткое и такое пронзительное --до глубинного рыдания-- стихотвоение, укор нам всем, хладноверующим! По духовной емкости оно превосходит поэму. И если "Его молитва – мне укор", то твой стих -- мне укор. Увы, мне, грешной...
Эпизод реальный... как бы в назидание. Вот так посмотрела на этого старичка и подумала:а я-то сама могу так искреннее молиться? Большой вопрос... Не хватает нам этой открытости Богу катастрофически.Ну хоть осознаем...
Как бы ни было горько сознавать, но нам действительно НЕ ХВАТАЕТ ОТКРЫТОСТИ БОГУ!
Какой страшный в своей точности диагноз! И как же важно такими вот стихами будить мирно храпящую и почесывающую пятки душу! Будить нас надо, будить, может душа опамятуется...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.