Туман белёсый, как прокисший творог
Окутал хлопьями озимые поля
Он так прекрасно - бесконечно дорог
Последний месяц не календаря.
Но осень собирается в дорогу
Ей неуютно ждать приход зимы
И так вот постепенно, понемногу
С той осенью прощаемся и мы.
Молчит река усталым, стылым руслом
А небо часто сыпет в землю "ртуть"
И мысли наши, может быть, о грустном
О том, чего уж больше не вернуть.
11.10.2018
Туман белёсый, как прокисший творог...
© Copyright: Фальшборт, 2018
Свидетельство о публикации №118101106769
Свидетельство о публикации №118101106769
Рецензии
