Процесс

Мои стихи считаешь старческой причудой,
Их скрытая печаль не трогает тебя.
Возможно я кажусь тебе занудой,
Пытаясь доказать, что на земле живу не зря.

Мой путь усыпан острыми шипами,
Порою гнался вслед за ускользающей мечтой.
Я увлекался разными делами,
И слишком часто недоволен был собой.

И мне частенько в жизни не хватало
Простого человечьего тепла.
Жизнь улетела как с дивана покрывало,
И прочь мои надежды унесла.

Во снах лишь снова молодым бываю,
И ветер странствий дует мне в лицо.
Куда зовет по-прежнему не знаю,
Да и по правде это всё равно.

Чем больше лет, тем больше мы дряхлеем,
Утрачиваем к жизни интерес.
И зажигаться, как бывало, не умеем –
Необратим старения процесс.

И постепенно рвутся связи и контакты,
А круг знакомых много уже стал.
Кому ж понравятся подобные порядки,
Но рок другой судьбы стареющим не дал.

Лишь творчество как солнце душу греет,
Способно скрасить одиночество, печаль.
Хоть счастье вряд ли подменить оно сумеет,
Но мыслью унестись поможет вдаль.