Потворник муз, зачинщик строк,
несущий пламенный свой пыл.
И снится лАвровый венок
и пальцы стёртые до жил.
Пересыпая слов песок,
в мешки тел душу уложив,
он принял необъятный рок
среди бездушия и лжи.
Бредя полсотнями дорог,
печали, сотни дыр скопил.
И через каждый позвонок
поток беды он пропустил.
Не заготовил слОва впрок.
Пропивший струны от всех лир.
Средь зАмков умер он босой,
воспев неблагодарный мир...
Поэт-3
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2018
Свидетельство о публикации №118101103779
Свидетельство о публикации №118101103779
Рецензии
