Так много недописанных стихов,
Как хворост незажжённого костра
Сохнут на солнце древесиной слов,
Невыношенным бременем ума.
Огнивом искра высечена в срок,
Но не зарделось языками строк.
Взведённый чувствами у капсуля курок
Стать выстрелом, не спущенный, не смог.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.