Поступаю часто так:
Мысль пришла, я её на карандаш,
Чтоб не расплескать,
И, конечно, застолбить,
мол, участок наш.
Как на Юконе,
Чтобы никто не влез,
А если кто тронет,
В багажник его, и в лес.
А потом руду словесную
Я перелопачиваю,
И «шпану» всю местную
Этим заморачиваю.
Знаю, что получилось
Кое-где коряво,
Только сердце так билось,
Воздусей не хватало.
Но уже пошла губерния писать,
Требуют покаяться,
И приходится рядиться
В костюм паяца.
Объяснить всем не могу,
Что ни вымученные строки,
Не высосанные из пальца, по буковкам,
Не с хвоста сороки,
А мои, прямиком из сердца,
Что ж мне каяться.
Не судите, не рядите, лучше рассудите
© Copyright: Юрий Михайлович Борисов, 2018
Свидетельство о публикации №118101101381
Свидетельство о публикации №118101101381
Рецензии