***

Поэт, ранимое созданье, избранник муз и тишины.
Его высокое призванье, одушевлять полёт луны,
взвиваясь ввысь, подобно птице.
И там на облаках парить...
Отодвигая все границы, о самом важном говорить.
Раздался стон, поэт тревожен!
Мятежный странник, друг мечте.
Как роза мира, многосложен,
в своей бездонной маете.
Но для чего? Не токи ль славы,
его возвышенным пером,
выводят и выводят главы,
склоняя тело над столом,
и тени черного тщеславья,
преследуют в просторных снах?
Так, будто он кумир заглавья,
в грядущих и иных веках...
Поэт не думай ждать награды,
от современников родных,
они ускорят только даты, на гробовой плите,
чудных, потом болванок навтыкают.
И скажут, - Здесь лежит поэт!!!
И мир доподлинно узнает, как ты страдал...
Во сколько лет ты был распят, кого любил...
Стихи, поэмы, песни... Сил,
 потом затратят пачкари, искусствоведы, грабари,
до выясненья фактов, грёз.
Наковыряют целый воз, воспоминаний,
исказят, а в довершение решат, что ты был гений…
Для кого, всё это нужно?
Волшебство, твоей неповторимой лиры,
пока волнует лишь мундиры,
чтоб лишнего не говорил.
И обыватель в меру сил,
пытается понять тебя,
на междустрочия дробя.
Завистников и снобов тьма.
И каждый норовит дерьма,
ушат, или половник вылить.
Верёвку крепкую намылить,
и подтолкнуть к тугой петле.
Под потолком и на ветле…
Зачем тебе всё это нужно?