Наша жизнь толкается в плацкарте
Только б не умчалась с птичьей стаей
и любовь, в осенней ворожбе…
Паутинка больше не летает,
осень грусти двери отворяет,
да тропинки путает в судьбе…
И во сне, над пропастью летая,
от тоски невольно, закричу:
Это ты, беда, я точно знаю,
не моя пока ещё, чужая…
И поставлю трепетно свечу.
Наша жизнь толкается в плацкарте,
к юности разобраны пути…
Буквы нацарапаны на парте,
и дождём не смыты на асфальте,
и любовью выжжены в груди.
Свидетельство о публикации №118101002557
к юности разобраны пути…
Буквы нацарапаны на парте,
и дождём не смыты на асфальте,
и любовью выжжены в груди.
Как же здорово...Вот этот последний абзац, настолько самодостаточен по смыслу, описанию,завершённости, что может быть вообще самостоятельным стихом. Замечательно подведён знаменатель.
С восхищением, Павел.
Павел Белов 3 10.03.2024 10:25 Заявить о нарушении
Приятно получить такой замечательный отклик от поэта, чьи стихи тронули и взволновали💕🥰
С теплом и радостью общения,
Лариса Антоновская 10.03.2024 10:36 Заявить о нарушении