Кто мне скажет, что это такое,
Быть прощённым самим же собой,
Когда жизнь зарождается в споре,
Априори отринув покой.
Когда жизнь разбивает на фазы,
Твой короткий, обрывистый путь,
Чьи она выполняет заказы,
Как в глаза ей при этом взглянуть.
Завести откровенно беседу,
И спросить, что же хочет она,
Почему по бескрайнему небу
На душе пробивает слеза.
И откуда берутся сомненья,
Если жизнь нарочито проста,
Слышен звук, как сгорают поленья,
Ну а вместе немного и я.
Может быть, помахать на прощанье,
Ну а может зажать кулаки,
И хранить терпеливо молчанье,
Когда рвёт на душе от тоски.
Это всё лишь вопросы и мысли,
Бесконечные против и за,
Что плетут кружева нашей жизни,
Кружева - под названьем душа.
Вопросы
© Copyright: Андрей Вороновский, 2018
Свидетельство о публикации №118101001417
Свидетельство о публикации №118101001417
Рецензии