Записки охотника

Я ни разу не видел, как мой карабин
Пролетающих уток валит.
Но зато наблюдал, как с берёз и рябин
Плачет тающая наледь.

В мелких капельках ствол и затвор ледяной.
Типа я. Типа на охоте...
Вроде бы как один, только рядом со мной
Вдохновение тихо ходит.

Я – стрелок никудышный. Увы мне и ах.
И в разведку со мной не стоит.
Но важнее всего, что – один, как монах –
Тишину в своём сердце строю.    
 
Я брожу каждый день на болото и в лес
Не за дичью – за русской речью.
Стоп. В какой из карманов сейчас я полез?
Да не с дробью он. Он – с картечью…

Да, стреляю. Но – редкой и робкой строкой,
И причём при любой погоде.
А вернувшись домой, «добиваю» рукой
Порождённое на охоте. 

(Впрочем, горькое счастье – прервать чью-то жизнь  –
Мне знакомо, скрывать не буду.
Лес покорно «глотает» свинец и пыжи
Вместе с гильзами. И не судит...)
 
Утро. Солнце. Тетрадь. На столе – крепкий чай.
И по-райски тепло на кухне.
Никого из стрелков не хочу огорчать:
Лучший выстрел – тот, что не ухнет.