Мне теперь не вернуться, пожалуй, домой.
В край родной, где стоит азиатская ночь,
Где мгновенно алеют закаты, над головой
Шепчут пальмы, магнолий душистая сочь,
Олеандры манят под чарующий рокот, поток
И зурна душу рвёт – Восток есть Восток.
Миг один. О, стой и замри! Видишь? Ветер поник,
Речь другая, другой неизвестный язык.
Осень, осень, календарная осень, по плану
Нет лишь огненной краски, иль краски шафрана.
Здесь, в России печальная, нежная осень.
Клён одинокий танцует вальсок, листья сбросив.
Колокольчик жмётся к чёрному телу смородины,
Холодеющий воздух, костры – змейкою в высь.
И туман, что над озером ватным под вечер завис.
Пламя голодное, гложет сухие листы и бродят
Не смущаясь своей наготы дерева.
Просто песня без слов, шелест и шорох – слова.
Это гибнет листва и стынет река в берегах;
Только миг подожди и утонешь по шею в снегах!
Мне теперь...
© Copyright: Светлана Навойц2, 2018
Свидетельство о публикации №118100908435
Свидетельство о публикации №118100908435
Рецензии