Исписался писатель, молчит строка.
Рядом белый не запачканный лист.
Не волнуют его ваши пустые глаза,
Он над бездонной пропастью повис.
И слог не тот, рифма совсем не та,
Наступил его творческий кризис.
Обещал он себе не любить никогда,
Свой окончательный вердикт вынес.
Стих не ровный, не имеет смысла,
Не ищите в нём глубокой морали.
Автор - обожатель дамского виста,
Только вот они его прикуп забрали.
Исписался, избегался по сторонам,
Устал, как корабль не видевший сушу.
Вот она желанная очередная мадам!
Нет, уж лучше дьяволу продать душу.
Уж лучше дьяволу продать душу
© Copyright: Алексей Асташов, 2018
Свидетельство о публикации №118100908093
Свидетельство о публикации №118100908093
Рецензии