Костры не сгорают

         светлой памяти моего отца посвящается


…и жизнь отбурлила потоком:
От детства со вкусом войны
До звёзд проявившихся в окнах,
Что только под старость видны.
А были ещё в ней ракеты,
Любовь и полярные льды…
Ну, как тут не станешь поэтом…

…вода размывала следы…
Вода наступала на пятки,
Тянула тебя за собой…
Но, как неваляшка, опять ты
Вставал над холодной волной…
«Меня не свалить, - говорил ты, -
И силы во мне – будь здоров…»
Душевный, простой и открытый
Для солнца, дождей и ветров,
Ты словом не бил, не калечил…
И слов то таких ты не знал…
«Петрович – мужик человечный… -
Другой раз тебя вспоминал
Какой-нибудь дюже знакомый
И вдруг добавлял, - А грибник?!..
Печально, надсадно и голо:
Терять я друзей не привык».

В то время хитрить не умели,
И выгод никто не искал,
И с фразой «проверить на деле»,
Трудящийся  смысл обретал.
Не думаю я, что забыли
Тебя громовые цеха,
Блестя металлической пылью,
Как ты не умел отдыхать.

И всюду, не мешкая, сходу,
Желаньем трудиться дыша,
Всегда находила работу
Твоя трудовая душа.
Родник человеческих качеств,
Что дали тебе мы взамен?
Не зная, как можно иначе,
Болея, скучал ты без смен…

Вот так вот живёшь и не знаешь,
Что где-то под семьдесят пять,
Зайдёт к тебе долюшка злая
Желание к жизни отнять
И скажет с притворною лаской,
Что, дескать, финал не далёк
И жизнь в инвалидной коляске
Уже не минует порог.

А ты не сдавался, не дрейфил,
Чрез боль остроумно шутя
И шёл своим северным дрейфом
Под синюю музыку льда…
Прощай… Вряд ли свидимся больше…
Руки мне твоей не пожать…
И стелется тихо пороша,
Боясь тишине помешать.