Он не рассказывал о войне...

Он не рассказывал о войне,
только молча папироску смолил.
говорил, не дай Бог никому
пережить то, что я пережил.
Но весенним погожим деньком,
когда, выпьешь сто грамм фронтовых,
снова станешь ты тем пареньком,
что ушел на войну молодым.

И польется неспешный рассказ
про грохочущий огненный ад.
про святой для солдата приказ:
лишь вперед и не шагу назад.
Как свистящая черная смерть
прижимала в окопах бойцов,
как сто раз все могли умереть,
но не дрогнули души юнцов.

А в минуты немой тишины
треугольники писем, как клин
птиц летящих домой от войны,
возвращались на радость родным.
И с конвертом промокшим от слез
ты в атаку упрямо вставал
за страну бесконечных берез,
и за тех кто с Победою ждал.

Как, врага посадив на штыки,
пядь за пядью на Запад давил,
был контужен у вражьей реки
и под Веной ты раненый был.
Но добили, дожали, смогли-
за упавшим смыкается строй.
всем Героям поклон до земли!
Дед спасибо что вернулся живой!