Это пожелтели не листья,
Это пожелтела душа.
Все стало уныло и кисло,
Все снова куда то спешат.
Я осенью этой простужен,
Но болен не от того.
Наивно полагаю, что нужен,
А чувства, видать, замело.
Когда ты видишь, ждут другого,
Другого... Только не тебя.
Кого-то крепче иль лихого,
Кого-то просто, для себя.
Моя душа чернеет, словно листья,
Сворачиваясь в хрупкий рог.
И я отращиваю крылья,
Вспорхнуть, как птица, за порог.
Это пожелтели не листья...
© Copyright: Клаус Эбиссем, 2018
Свидетельство о публикации №118100904287
Свидетельство о публикации №118100904287
Рецензии