Хруст осенней листвы
Сильно давит на душу.
Я бы телом остыл,
Только б больше не слушать.
Нет здесь четкой проблемы,
Лишь размытые образы.
Хоть и знаю, наверно,
Из какой это области.
Даже маленький "хрусть", -
Я с собой не в ладах.
Не тоска или грусть,
А банальнеший страх.
Тот напуганый малый,
Что давно вроде помер,
Каждый год правит балом,
Чтобы спрятать нас в домик.
Я его не виню,
Была поводов масса.
В этом странном бою,
Мне за ним не угнаться.
Дело, прямо, не очень...
Вроде осень понраву,
Только каждую осень
Я слетаю в канаву.
***
© Copyright: Никита Ветшев, 2018
Свидетельство о публикации №118100903979
Свидетельство о публикации №118100903979
Рецензии