***

Второй раз моросит заунывная ночь ноября…
Как ни странно, сегодня мне снилось вчерашнее «завтра».
Мне с двенадцатым стукнуло 22,
И, зачем-то, впервые  мне хочется съесть свой завтрак.
Переливами южных красок на горизонт
Надвигается чудо - алеет горящий заката парус
В 22 неудачи сознанье ведут на «ремонт».
В 22 настроенье - прогнивший до мозга палтус.
Об асфальт споткнулся второй (пятый) за день окурок.
У прохожих в глазах тлеет круг: "дети-дом-работа".
И какой-то «в-прошлом-качок» и, похоже, турок
Тусклым взглядом залип в незаполненный лист цейтнота.
Прошагать этот день, этот месяц, и даже год.
И не встретить бы только души ни одной в округе.
В 22 не живется в одной из дневных погод.
В 22 существуешь, одевшись по мерзкой вьюге.
Вот и вечер, безмолвный густится в гостиной мрак.
Лишь бы только звонки, из которых каждый звенит соседям.
В 22 все ж немного легче, чем в 25.
Но уже сложнее кому-то себя доверить.
Моросит все такая же жалкая ночь ноября.
Сигаретный туман, алкогольный потерянный берег.
Детство "в пятой" играло, можно сказать, не зря…
Жаль, что дышится в 22 в сотню раз больнее…