Ох, беда, беда, беда, беда, беда,
Мне сказали: умер Колька Кулында!
Нет Кулындина – душа обожжена.
Там, где Лидия, он нынче, где жена.
Он же был, и кто мне скажет, что не был?
И жену свою не бил, хоть не любил.
И два сына они вывели на свет;
Младший – лётчик, старший – воин и поэт.
Но по старшему войной прошла Чечня,
И стихи его доныне у меня.
Он вернулся, он не мёртвый, он живой,
Но душой устал и буйной головой.
Может, даже повредился слегонца,
А теперь ещё не стало и отца.
Порвалась совсем связующая нить.
Каково отцов-то детям хоронить?
Нет родителя – последнего, кто был.
Под окном у дома стынет чернобыл.
Ох, беда, беда, беда, беда, беда!
Что ж так рано умер Колька Кулында?
Моего вчера лишь брата поминал,
И вот так внезапно адрес поменял.
Может, встретит сын, летя сквозь облака,
Душу бати, что поблизости пока.
2018
Кулындин
© Copyright: Иван Парамонов, 2018
Свидетельство о публикации №118100903789
Свидетельство о публикации №118100903789
Рецензии