рождение поэта

Сидишь  и    смотришь  -   в никуда.
Над    головой   шумит  листва,
Течет   безмолвная  река,
И...тянется   к   перу  рука.

Ты    в    пальцах  то   перо  сожмешь
И    мысль   чудесную  найдешь,
Прекрасной   рифмой    облечешь,
На    лист  ее    перенесешь,
И,  вдруг,  печально  так  поймешь,
Что    не   поэт   еще   пока....
А    мысль  летит  быстрей   пера -
Она    свободна   и    легка,
И    успокоится  тогда,
Когда    рифмованной    строкой,
Из    под   уставшего   пера,
Спокойно  ляжет  за    другой
Такой    же    чудною   строкой.
И     снова,  глядя   в  облака,
Ты    ищешь    новые   слова -
И     обязательно  найдешь
И    вновь   на   лист  перенесешь,
И  это   будет   до   тех пор,
Пока   еще  горит   твой   взор,
Не  перестанет  биться  мысль,
Стремясь  скорей   на  белый  лист.
В    изнеможении   немом
Ты    думаешь  лишь  об  одном -
Как   эту    мысль  не  потерять,
В    слова   ее  облечь  опять,
Чтоб    встали  они  стройно  в ряд -
Прекрасен  смысла   их   наряд -
Они   красивы  и     нежны  -
Они,   конечно,  ей     нужны.

Ты     скоро   ей  подаришь  их -
Родившийся   свой   первый   стих!