Нас расстреляют в обществе осин,
Таких упрямых и немного бледных..
У палачей ответ один,
Без казни день, знак очень скверный..
Прильнет губами свежая листва
К прострелянным,расхристанным фигурам
А на дворе была весна-
Тридцать седьмой,прокуратура...
Завоет ветер смерти ,завизжит...
Сорвет со щек остаточный румянец
И в красной луже листик закружит
Зеленый цвет меняя на багрянец...
Московский сон
© Copyright: Брехов Денис Витальевич, 2018
Свидетельство о публикации №118100902424
Свидетельство о публикации №118100902424
Рецензии