Вечер елеем намазан, утро топит дней амвон, -
Господи, я не наказан, я просто ослеплен тобой!
Что же это за проказа, что за мыслей перезвон,
Господи, я не заразен, только бьюсь челом в твой дом!
Говорят, там все, как в сказке, голубого цвета фон,
Бог садится на салазки по пригоркам кувырком.
Он кружится и несется, зиму ладаном живит,
Боженька мой – это солнце подрумяненных ланит!
Светом залитый небесным, что ж ты хочешь, человече?
Он крадется словно леший, ходунами ходют плечи.
И молчанием – дар речи – зажигает тихо свечи.
А в десятый день июля, мое имя памятуя,
От просфоры да вина - радуйся - весна пришла!
В сон грядущий мой и вещий, как церковное заречье,
Как за зимами – красна - белолицая Москва,
Так проходят дни, как вещи, забывая просторечья,
И не зная чем, но лечат русские, как храм – наречья.
Духовный стих 3
© Copyright: Мариам Белая, 2018
Свидетельство о публикации №118100809889
Свидетельство о публикации №118100809889
Рецензии
