Мне обещали, что будет дождь...

Мне обещали, что будет дождь,
Что он смоет грусть с потемневшего лба,
Что осень ворвётся во все города
И в моду вернутся опять брюки клёш.
Что люди сбегут из холодных домов,
Закинув за плечи Бронте и Дюма,
Что золотом мёда прольётся листва
На мокрую землю уснувших садов.
От утренней свежести смолкнут костры,
Манящие в полог неспиленных древ,
И диких гусей голосистых напев,
Прощаясь, умолкнет до поздней весны.
Прогноз обещал «Грозовой перевал»,
Иные кричали: «Долой романтизм!»,
И кутаясь в саван из белых простынь,
Сжигали в огне Франсуазу Саган.
И тлели страницы печатных газет,
Качаясь на лапах под гулким мостом,
Взрываясь искрой над седым угольком,
Влекомые ветром в тугой парапет.
Лоскутное небо сгибалось дугой,
Из старых обрюзгших немых облаков,
Ползущих над крышами сонных домов,
Спеша подоить толстобрюхий конвой.
Вы мне обещали, что вновь будет дождь,
Что контуры солнца размоются ливнем,
Что выйдя из зоны хандры и уныния,
Надев пару серо-зелёных калош
Мы будем бежать в полосе златогривых,
Звенящих от сырости стаи дубов,
И после, в ночи, распивая бордо,
Друг другу греть руки в уютной квартире...
Вы мне обещали, что вновь будет дождь...