С протянутой рукой сидишь ты у больницы,
В которой по ночам звенят, мелькают спицы.
Никто не положил монету до сих пор.
В твоих глазах тоска и нищего укор.
Ты к небу руки протянув, просила Бога.
Кто знает, чья вина - убогого дорога?
Тяжелый крест несешь: грехи свои, других.
Страдаешь и молчишь, всегда в делах мирских.
На небо посмотрев, увидела зарницу,
На фоне облаков - горящую жар - птицу.
Быть может, обойдут твой дом тоска, печаль,
Получишь божий дар, умчится лихо вдаль.
Быть может
© Copyright: Шевченко Нина Дмитриевна, 2018
Свидетельство о публикации №118100807669
Свидетельство о публикации №118100807669
Рецензии