Куда несет нас быстрый ветер, куда он прячет все мечты?
Ведь наступает поздний вечер - дом мрака, мыслей, темноты.
Вот вот жестокий зародится бой, кто победителем окажется - не важно.
Войну ведешь с самим собой, кидаясь на врага отважно.
Ногой по сердцу бьет печаль, но все же держит нож в руке.
Сломалась вдруг доспехов сталь, что преданна была судьбе.
Перед лицом восстанет пустота, что ночью вечно не дает покоя,
Что скажет, где же спрятана мечта, что жить внутри продолжит болью.
Борьба окончится с лучами света, ответ ты получить готов предубежденный.
Проблема в том - ответа нету.
Нет победителя - есть побежденный.
Война
© Copyright: Корбанов Генри, 2018
Свидетельство о публикации №118100800708
Свидетельство о публикации №118100800708
Рецензии